La spiaggia è incuneata sotto la strada, come quasi ovunque in Liguria. Ti ho fra le braccia, sento il tuo pancino, la poppata ti porta là dove sai solo tu. Tutto congiura verso il bene. Sento un tonfo sordo. Mi volto a destra. A una ventina di centimetri, sui sassi, una lattina. Tutti la guardiamo. E' mezza piena e si è infossata. Arriva da almeno dieci metri d'altezza. Tutti ragioniamo un istante. Il mio ragionamento corre a te. Venti centimetri più a sinistra e cosa sarebbe successo? Dicono d'aver visto un ragazzino che l'ha lanciata e poi è scappato. Salgo di corsa. Niente, nessuno. Il vuoto. Tu, quel ragazzino, una lattina. Ci sarebbe da scriverci un libro. O stare zitti, ad assaporare 'sto gusto potente della violenza. Bo Bartlett, " Val Mal Contenti"