Lorenzo Calza

Da incorniciare . F a cciamocene una ragione: se abbiamo un figlio autistico l’autismo glielo abbiamo passato noi, come il colore degli occhi, qualche tratto del volto e tutto quello che regala argomenti ai vari parenti.     Non era certo necessario che  si muovesse la Suprema Corte  a ricordarcelo, ma ora che c’è una sentenza definitiva sarà chiaro che non c’è complotto, non c’è congiura delle multinazionali farmaceutiche, non c’è un giornalista asservito che deve compiacere i suoi padroni, nonostante abbia anche lui un figliolo autistico, dalla punta dei capelli alla punta dei piedi.   Lo spero, ma non escludo di dover leggere domani le solite lettere fac simile per ribadire le libertà di scelta, il diritto costituzionale, la medicina alternativa, la scienza. Quella buona però non quella cattiva che ti dice che nei tuoi geni c’è anche parte dell’autismo di tuo figlio.   Temo invece che la protesta del popolo no vax sarà ancora più rinfoco...

Strano, da stamattina sentivo nell'aria questa cosa della paura come elemento politico, ci ho scritto un post. Se ne stava andando George Romero. Lui, Wes Craven, Tobe Hooper, John Carpenter, Joe Dante; la loro era la generazione del '68, della guerra in Vietnam, che sdoganò l'orrore nell'immaginario, sottraendo la guerra dal racconto mistico, agiografico, edulcorato e restituendola alla sua dim ensione più consona: l'inferno irrazionale. Ognuno a suo modo. Romero, per la sua quota parte, riconcepì la metafora dello zombie come quintessenza dell'alienato, l'essere nel limbo, nel crocevia tra vita e morte. Non più i fantasmi, i lontani tabù ancestrali, la paura moderna ti chiama in causa anima e corpo, assediate dai corpi senz'anima intorno. I ragazzi degli anni Ottanta raccolsero quell'eredità immaginifica, e la coltivarono, incapaci di innamorarsi di nuovi ideali, ripiegati su se stessi da un consumismo dilagante, edonista, desiderosi di guardars...

Vecchie passeggiate mi tornavano davanti agli occhi. Ma il quadro meraviglioso del presente assurse subito a sensazione dominante. I giorni del futuro impallidivano, il passato dileguava. Nell'incendio di quell'attimo arsi anch'io.   (Robert Walser,  La Passeggiata ) Robert Walser  morì così

Vasco, Fantozzi, la proiezione del vissuto di tante generazioni italiane; sottile via di mezzo tra il qualunquismo e la poesia, la possibilità di specchiarsi come si può, si vuole, come si crede. Ognuno col suo pezzo di vetro. Vasco e Fantozzi, la leggerezza con dentro la morte, di continuo. Come se le vite di tanti di noi fossero al dunque. Lo senti nell'aria, nello sfilacciarsi delle cose importanti. O che almeno credevi lo fossero. Da qui la voglia di grande raduno: al concerto come bilancio, o al funerale virtuale come espiazione. Una specie di depressione carsica dilagante, dovuta al fatto che non c'è il vento giovane, non è strutturato. Non disturba, non arriva, non si sente un paradigma sostitutivo. I rapper, gli youtubers, i giovani cineasti, gli scrittori, i movimenti. Tutto un rumore plasticoso, che sa di business o ripiego, piccolo cabotaggio, schiuma di onda, non si sente controbilanciamento umano, nuova linfa, anticorpo. Narciso non racconta altro che di sé, ma sol...