Carverade









Leggere un racconto di Raymond Carver è come cercare riparo sotto la pensilina, chiedere all'anziana con l'ombrello se è già passato. E lei ti risponde - No - con gli occhi umidi.



***

Come lavarsi le mani a lungo, guardandosi allo specchio. Poi affondi in poltrona e senti che è morto l'inventore del frisbee. - Cos'era, nonno? - ti chiede Alice mentre si allaccia lo stivaletto. - Una pasticceria - rispondi. Si chiude la porta.














***


 


Fermo al semaforo. Attraversa una sudamericana, come ballasse. L'auto di fianco fumava dal cofano. Il marito zitto sul volante, e la moglie anziana a seppellirlo di parole. Penso che lui volesse tornare giovane, lei felice.



















testi©Lorenzo Calza
immagini©John Sanchez, "Wet Night Traffic"
©Helen Verhoeven, "Car Crash"





 


 


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