De paura!

Una donna siede in casa, sola. Sa di essere l'ultima
persona viva al mondo: tutti gli altri sono morti.
Suona il campanello.

    Il racconto perfetto. Non una parola in più del dovuto.
È un pezzo di Thomas Bailey Aldrich, segnalato dal grande Dashiell Hammett nell'introduzione a "Red Brain", una bella antologia dell'Urania. Poi Hammett scrive "Il punto culminante di questo tipo di storie è quando il 'non può' diventa 'non deve'...''
Convincere che ciò che non può essere è. Ma anche nel nuovo piano di lettura irrompe il "No, non deve succedere questo, no!..."


“Latherface” si agita nel tramonto, urlando, con la sua motosega dimenata a caso.
È la fine di "Non aprite quella porta". Forse l'ultimo grido della generazione dei Settanta.
La fobia della provincia americana, i boschi, il deserto. “Un tranquillo Week-end di paura”, “L’ultima casa a sinistra”, “Le colline hanno gli occhi”. Un modo cittadino di spaventarsi. Come se la natura conservasse in sé una deformità intollerabile per chi è inserito nel tessuto urbano. Certo, il diavolo può nascere a Manhattan, dal ventre di Rosemary.
Il diavolo era in Vietnam. Squartamenti e corpi bruciati in tv. I testimoni lo spiegano bene. Gli zombi assediano la casa, con il nero asserragliato dentro. Alla fine verrà ucciso dai poliziotti bianchi, che lo scambiano per uno dei ‘risvegliati’. E poi lo yuppismo, Jason in campeggio. Freddy, che lo andavamo a vedere il sabato pomeriggio con la classe. C’era quel motel vicino alla palude e la bambola del triangolo delle bermude. C’erano i piraña di Dante (Joe). E miliardi di altri, con tutti gli scenari possibili. La bidonville, la casa degli Addams, il rifugio della famiglia felice.

Una pornografia della violenza in grado di svezzare, esattamente come l’Ifix tcen tcen (;)). Lo dico non solo in chiave agiografica, stile ‘i bei tempi che furono’. C’era un sottobosco di vitalità culturale, politica, iconoclasta. Dopo la libertà sessuale, il rendersi conto di quanto venisse mercificata.
Allora si procedette con lo smembramento dei corpi, vedere metaforicamente com’eravamo fatti dentro e quanto è fragile l’adolescenza, la società. American Psyco, la villa degli yuppies in cui il rampatismo diventa un ammasso putrescente di sangue.
Catarsi splatter.
Dov’è finita quella roba lì? Dov’è quella libertà di espressione?
Quanto è crollato con le due torri?

Chi ci ha rubato la paura?
Flanders è diventato un cristiano rinato perché i suoi genitori non lo sgridavano, perché facevano i pacifisti-pacificatori dell’animo. E lui, da bambino, voleva spaccare tutto. Finchè un medico non gli ha riportato tutto dentro la pentola. Poi ci ha costruito sopra la sua chiesa. E in quella chiesa c’è il suo sarcofago, sigillato, come la botola della casa.
Cos’è, un progetto consapevole?
Come quello di smussare i diritti, di eliminare Darwin, di introdurre il burqua occidentale, l'autorevolezza al posto della consapevolezza. Restringere spazi vitali per vendere quelli virtuali. E la provincia torna a dominare. Quella fisica, il Texas del pensiero. Ciò che si può, ciò che si deve.
Lo decidono loro. Hanno aperto il sarcofago a modo loro. Lo splatter delle decapitazioni, Falluja, la morbosità Real Tv. Chi sta gestendo la nostra paura? Era un processo formativo, artistico, cazzo, non un videogioco.
Era un antidoto alla depressione, a questo continuo spavento inespresso, questo sottopelle.
Che puzza di non-futuro. Di gente chiusa in casa, col computer, a costruirsi il proprio perimetro, passo dopo passo.
Ci basta?
Cos’è la nostra paura oggi?, quella vera. Qui.

Forse restare soli.
Che non arrivi l’sms, che non commentino il post.

E’ piccola, fa tenerezza.

Le manca qualcuno che suoni il campanello.