-7) Di coppole, pizze e pervicacia

“Il centro è un disastro!” , dice il giovane pizzaiolo. “Se qui diventa come il centro, c’è da espatriare. Sono andato da un amico, che ha un’agenzia immobiliare in via Gramsci. Belìn, che schifo. Spazzatura dappertutto, non c’era un italiano. Gli ho chiesto come fa a stare lì, in mezzo a quel letame”. “Probabile che faccia buoni affari, con le speculazioni sugli immigrati”, dico io. La mamma pizzaiola mi guarda strano. Uno sguardo più intelligente. “Gli equadoreñi sono il problema, perché non si integrano, fanno comunella e sono violenti”. “Un po’ come gli italiani di inizio secolo, espatriati negli Stati Uniti”, dico io, “Pizza, coppola e mandolino, si diceva. In realtà erano grandi lavoratori”. Si unisce anche papà-pizzaiolo, sedendosi. “E quelle col velo, che guardano dal buco? Da Vespa c’erano delle donne che erano d’accordo con quel padre pakistano che ha ammazzato la figlia”. “Questo è un vero problema, di arretratezza culturale,” dico, tagliando la bufalina. “Come il delitto d’onore, in Sicilia era di regola fino a qualche anno fa”. “Eh, già…”, abbozza papà-pizza. “Nel pubblico, da Vespa, ce n’era una che difendeva il velo, ma convinta”, continua mamma-pizza. “Era anche colta, proprio tosta. A me quello fa paura”. “Per lei è una specie di bandiera, di identità rivendicata. Fanno fatica a integrarsi, e non possiamo chiedere loro di diventare come noi nel giro di una generazione.”, insisto. “Per mio conto, quelli così li rispedisco nel deserto, Belìn”, mugugna figlio-pizza. “Forse è quello che dicevano gli americani di noi, fino agli anni Sessanta” puntualizzo, “Rispediamoli in mezzo alle capre”. E così via. Per mezz’ora. Botta su botta, punto su punto. Senza cedere di un millimetro. Mai un cenno di accodiscendenza nei loro confronti. Mi guardavano come fossi un marziano, totalmente disabituati al contraddittorio. Mi è andata per traverso la pizza, ma n’è valsa la pena.

Ieri sera, su MTV, ho visto il finale di “Avere Ventanni”, del mitico Massimo Coppola. Intervistava una specie di naziskin in cafetano, che sorseggiava un cocktail sul bordo della piscina. È sera, in un villaggio turistico, forse a Sharm. “Perché li pesti?”
“Perché non se ne stanno a casa loro.”
“Ma come, lo dici tu? Sei qui, in Egitto!”
“Che c’entra, sono in un villaggio, protetto dalle guardie.”
“E mi hai detto che lavori in Svizzera, no?”
“Sì. Vivo lì.”
“Anche tu sei un immigrato!”
“Sì, va beh, ma io sono a trenta chilometri, vicino.”
“Anche l’Albania è vicina, vicinissima.”
“Sì, va beh, ma loro sono al novanta per cento criminali.”
“Hai letto una statistica sugli albanesi? Dove? Dove l’hai letta?”
“No, non ho letto niente… Ma lo dice la gente… Tutti lo dicono, dài…”
“E tu li pesti perché lo dicono tutti. È così!”
“Io sono chiuso, capisci. Ho le mie idee e non mi convinci.”
“Secondo te perché vengono da noi?”
Silenzio.
“Secondo te perché vengono da noi? C’è ricchezza o povertà da loro?”
“Beh, povertà…”
“Secondo te, perché c’è la povertà?”
“Beh, sono le loro società…”
“È colpa loro? È tutta colpa loro, la povertà?”
“Beh, non lo so…”
“E tu li picchi per questo?”
“No, non solo… Io la penso così, capisci. Non mi convinci.”
“Studia. Ti lascio, ciao.” Incazzato, si rivolge al cameramen. “Andiamo via.”
E lo pianta lì, col suo cocktail, spaesato.

Bansky, "Nighthawks"
Massimo Coppola